Птицы вырываются клином слов,
На советский подоконник.
Мои росписи уже не такие, какими были,
Только каплями зимних стихов,
Позабавились и забыли.
Птицы уже не летают,
Похотливые курицы.
На солнце не смотрят,
только в стороны жмурятся.
И делают вид, что что-то знают.
Не изяществом мира кормятся
Из кормушки.
Слизывают солёную воду,
Из измятой синей подушки.
Да что же вы все молчите.
Кричите товарищи, умоляю, кричите.
Из уток сложно вскормить…
Подобие белых манерных птиц.
Мне бы хоть одну курицу
Да утопить, без единой капли
В промежутках ресниц.
***
© Copyright: Майя Рой, 2010
Свидетельство о публикации №110060806376
Свидетельство о публикации №110060806376
Рецензии