***

Это даже не осень, это танго моей безысходности…
Как бледны твои пальцы – должно быть, от ветра и сырости…
Я спасаюсь молчанием, я так ненавижу подробности
Почему-то болит, там где крылья должны были вырасти…


Рецензии