Письмо

Ночь моя непроглядно-темная,
Без искр звёзд, без краю, без дна...
Мой лист так нелепо пуст и неровные
Строчки просятся как вчера, как всегда.

Запахом ночь разрывает черемуха,
Как будто забыв, что почти отцвела...
Я ловлю шум колес на дороге, шаги, шорохи,
Выполаскивая мечты опять добела...

До белых листов, тех что исписаны сотни
За множество зимних, весенних и летних дней...
Как Вы там, в той стране холодной,
В безлесной пустыне, в бескрайней зиме?...

А здесь, к моей радости, крайне холодным
Выдались дни молодого лета...
Лепестками черемуха закидает стол мне,
А я не замечу, я буду ждать ответа...

Но все суше и реже ответные письма,
И если б вы знали какие порой
Приходят больные, проклятые мысли...
Чтобы все оборвать...вдруг будет легче одной...

Но я да и Вы уже слишком привыкли,
Привыкли любить меня и мой портрет.
Нет, мы не стали, мы всегда были такими....
Еще многоточие... видимо все же слов нет.

Признайтесь, что Вам надоели странные
Письма, и что Вы, не читая их - в никуда?..
Как однотипно-скучны все девичьи драмы,
Что в переписке, что в жизни, да?..

Были б мы лепестки - в стороны да подальше,
Вот бы однажды...я жду какого-нибудь конца!
На чей-то чужой стол...навсегда и без фальши,
И вырезать, вычеркнуть все адреса!...

С тем остаюсь по прежнему Вашей,
За мой неожиданный срыв - простите....

Я перещелкиваю все те же клавиши...
И обреченно так жму на "интер"...............