Мужчине...

Простите меня за ваше смятение,
За то, что была откровенна я с вами,
За Ваше смущение и удивление,
За любовь к Вам, выраженную стихами.
Быть может всё это придумано было,
Быть может не так я Вас поняла,
А может всё это игрою лишь было
В которой сценарий придумала я.
Игра, где хотелось в кого-то влюбиться,
Хотелось эмоций, улыбок, добра.
Хотелось плеча. На него положиться.
Такой вот сценарий, такая игра.
Но сложно назвать мои чувства притворством,
Как трудно назвать солнцем луну.
И сердце открыть — это не просто,
Как ребенку ответить — зачем, почему.
А я вот открыла и сердце и душу.
Открылась я Вам и понять не могу,
Чего я хотела? Чего я желала?
Что я испытываю к Вам? Не пойму.
Мне так хорошо, когда рядом я с Вами,
Легко, откровенно, уютно, тепло.
Мне нравится быть просто друзьями,
И нравится, когда есть «что-то ещё».
Но «чем-то ещё» я боюсь всё испортить,
Боюсь потерять такого друга как Вы.
Но с каждым днём мне хочется больше,
Чтобы «что-то ещё» было больше чем «Вы».