Мой храм не строил на просторе,
Какой-то зодчий в энный час,
Великих не пленит он взоров,
Он не оставил след для нас.
Мой храм внутри, а не снаружи,
В душе я слышу тот орган,
Что в жаркий день, или же в стужу,
По чувствам бьёт, как барабан
То флейтой вдруг он отзовётся,
То скрипкой нежно запоёт.
То саксофон в душе проснётся,
А то виолончель замрёт.
И я, испытывая муки,
Всю жизнь дарю своим стихам.
В моей душе, как в храме звуки,
Всё льются по ночам и дням.
Мой храм не строил на просторе,
© Copyright: Борис Межиборский, 2010
Свидетельство о публикации №110060803395
Свидетельство о публикации №110060803395
Рецензии