Артельская

Я работою в артели,
что зовётся "Ангара" -
денег, как клопов в постели,
обещает мне она.

Я клопов не уважаю,
а деньгами я горжусь -
дурака тут не валяю,
а старательно тружусь.

И в ненастье, и в жару -
от рассвета до заката...
Позабыл и про "буру" -
ах, как я играл ребята!

Да какие карты здесь -
к вечеру - ты туп, как пень,
как лимон ты выжат весь,
но зато - есть трудодень.

А после ужина - в кровать,
и мечтать, мечтать, мечтать...
Будто не бетон, а деньги
завтра буду я таскать.

Но сосед мой по "бичарне",
тот что слева от меня,
шепчет тихо: "Чую парни,
срежут рубчик с трудодня...".

А ещё кричит он ночью,
ну... будто бы... ругается...
Верю я ему не очень,
да он не обижается.

Так проходит день за днём,
протекают месяцы...
Пишут с дому: "Очень ждём!"-
хоть бы не повесится.

Всё же есть отрада нам,
даже не одна -
в баньке я парку поддам,
апосля вина.

Но закончился сезон -
за расчётом я в контору -
будет самый мне резон
получить там денег гору!

Захожу я в кабинет
и сразу к председателю,
а вместо денег мне минет
от работодателя.

Год старался я в артели
под названьем "Ангара" -
обещали кучу денег,
а не дали ни хрена.

Вот уж горе, вот несчастье!..
Занял денег на билет...
Вот и дома - в деньгах счастья,
оказалось, вправду нет.