Ребёнок сидит внутри. Дышит. Почти живой.
Столетнее дерево сохнет. Дрова прогорят в трубу.
Вокруг намешано мира, и ухающей совой
Плодятся тела и тени. А он всё - бу-бу, бу-бу.
Никак не взрослеет. Чистый. Не хочет понять муру.
И я (беспредельно умный) в сравнении с ним дурак.
Я для него обёртка. Словесную кожуру
Снимает легко и просто. А я не могу никак.
Так вот сидит и дремлет. И обрастает мной.
Квартиры, дома, и деньги - всё для него мука.
Как в позапрошлой жизни - прижаться б к нему спиной...
Он точно не автор Мира. И сжатого кулака.
Как всё на самом деле
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2010
Свидетельство о публикации №110060802049
Свидетельство о публикации №110060802049
Рецензии
Да, в каждом из нас ребёнок, чистый, непорочный. И сколько ему приходится видеть мрачного и жуткого вокруг. Может быть, поэтому он так глубоко в нас спрятан от этого страха.
Понравилось, Дмитрий.
Дарра Ветер 20.06.2010 14:46 • Заявить о нарушении
Понравилось, Дмитрий.
Дарра Ветер 20.06.2010 14:46 • Заявить о нарушении
Спасибо Дарра. Вы очень точно всё поняли. Исчерпывающе)
Дмитрий Тамбовцев 20.06.2010 22:32 Заявить о нарушении
Дмитрий Тамбовцев 20.06.2010 22:32 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.