Одиночество

Одиночество. Это не болезнь и не наказание. Это не пытка, не стремление скрыться, не побег в никуда от окружающей реальности.
Одиночество, это тихие зимние вечера в компании мягкого пледа и чашки горячего кофе, это долгие бессонные ночи и красивые яркие сны, это шепот ветра, музыка дождя за окном. И разговоры… с дождем… о жизни, о счастье, о любви…
Ночной город, сонные дома, тусклые фонари, промозглый ветер, ищущий запоздалых прохожих по пустым темным улицам. Холодный, словно чужой город, насквозь промокший, замерзший, серый, куда-то вечно спешащий. Но такой родной.
Одиночество. Это любовь. К себе. К своему миру. К жизни. Это старая, уже давно не модная музыка, книги с пожелтевшими страницами и бесконечно глубоким смыслом, или без смысла вовсе. А не все ли равно! Это переполненная номерами записная книжка. Телефон, напрасно звонящий в пустой комнате, уже давно холодной и безжизненной. И никто не возьмет трубку, не будет шептать ласковых нежных слов, той, которую когда-то так безумно любил. Воспоминания, подернутые дымкой времени, размытые детали, нечеткие краски, застывшие эмоции… все, что осталось в этом мире для души. Много это или мало? Это глупые и наивные стихи. Стихи о любви… которой, наверное, и нет вовсе. Стихи о счастье, о придуманном мире, где так хорошо и тепло.
Одиночество. Это тиканье часов за стенкой. Неспешный бег времени. Передвижение стрелки. По кругу. Снова и снова. Это улыбка на лице, яркая, лучезарная. Это блестящие глаза, горящие счастьем и оптимизмом. Глаза, полные жизни. И ни капли отчаяния.
Одиночество не лечится. Все мы одиноки. Но каждый по-своему. Для каждого есть свое одиночество, тихое, неприметное, но свое.
Одиночество. Это не диагноз. Это стиль жизни.