Как странно ночью слышать голос твой,
И принимать бессонницы дары...
Боль и отчаянье разбавить пустотой...
Чужой и незнакомой мне игры...
Со странным и мучительным финалом,
Где, в марте, тебя с нами больше нет.
Для нас, ты стал холодным снегом талым...
Но, в сердце, нерушим твой след...
Теперь, ты фотография, не боле.
Ты голос в тишине, ты тень в пустых углах...
Бесплотный дух, блуждающий на воле...
Истерзанный пером в моих стихах...
Фантом твой здесь оставит черный ворон...
А сам махнет крылом и улетит от нас,
В долину смерти, к траурным просторам.
За мной не прилетит он в смертный час.
И, может быть, однажды, на рассвете,
Во время страшного вселенского суда,
Удастся краем глаза мне заметить,
Как ворон возвращается сюда.
И вспомнятся былые наши дни,
Вся радость суматохи бытия
И ярких звезд незыблемых огни...
И встречусь наконец с тобой и я!
Июнь 2008
Ворон. О покойном
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2010
Свидетельство о публикации №110060708158
Свидетельство о публикации №110060708158
Рецензии
