А потом нас спросят о любви,
Или – хуже – ни о чём не спросят,
А слова останутся в крови,
Как бациллы, брошенные оземь,
Как сверчки, идущие вразнос
У седой, зарёванной полыни.
А слова останутся – как пост,
О котором в храме позабыли.
Свидетельство о публикации №110060707453