Средь узких улиц старого Парижа
Бывает,просто встретятся друзья
И кажется порой что стала ближе
Далекая,родимая страна
Париж красив,но это не Россия
Страна бескрайних далей и берез
Она одна и лучше и красивей
Всего того,что в мир Господь принес
Погоны наши золотом сверкали
И кони дико рвались в смертный бой
Мы за нее без страха умирали,
Но видно так назначено судьбой
Россия-Мать и мы ей просто дети
И любим все,что дарит нам она
Но почему на этом белом свете
Она нам стала страшно далека?
Ведь жизнь с нас очень многово спросила
И мы писали кровью ей ответ
И думали,что нет уже России
Но есть она,да места в ней нам нет
И пусть тем журавлям поможет ветер
Которые уплыли вдалеке
В родимую страну,что есть на свете
В которой жить,вот счастье на земле
Белый полонез
© Copyright: Михаил Палаткин, 2010
Свидетельство о публикации №110060700650
Свидетельство о публикации №110060700650
Рецензии