Росла в заботе и любви,
Под звуки Моцарта с Шопеном.
Любила ночи, но не дни
И говорила о нетленном.
Ее стихи как колыбель
Души тревожной, незабвенной.
Она – народ; она – апрель
Для родины своей военной.
Она новатор, пионер,
Идя сквозь горе и утраты,
Не выдержала всех потерь –
Ушла сама… на муки ада.
памяти М. Цветаевой
© Copyright: Ян Бо, 2010
Свидетельство о публикации №110060705340
Свидетельство о публикации №110060705340
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
