Города Иродов

Задыхаюсь. Позитив заливает отчаяние.
Тону, не нахожу или не вижу цели…
Бессмысленное, слепое противостояние,
за то, кто же пророк,  и возраст этому – Время.
Слово, затоптанное во имя порядка,
Из-за решетки – умные глаза строителей,
Не так строили, не так составлена разнарядка,
Да и вообще, сейчас – не время строителей.
Сейчас время Уборщиков
Руин. Красиво, чисто и глазу приятно.
Народ занят тяжбой с застройщиком,
Эта рубашка ближе к телу и каждому как-то понятнее.
Сравнять с землею стены очередного
КОМУ-ТО не угодного Храма,
может позже другой построит новый,
"построит город из белого камня".
Веками паломники переродившиеся в туристов,
Движутся среди руин в поисках истин, но жертвуя смыслом
под присмотром экскурсоводов,
Бескорыстных творцов историй
Сгорают в топке машины, не требующей завода,
Машины Времени, где прав тот, кто последний построил.
Эти правды тонут в руинах революций, войн и смены режимов,
Развенчанные очередными ревнителями,
Нового не то убийцы, не то строителя.
Пока на наших глазах плодятся только руины,
Мы – всего лишь туристы, одни что-то делят, другие проходят мимо.