Будильник мажет маслом на кусок работы

Будильник мажет маслом на кусок работы.
И дождь как будто кофе, чуть бодрит.
И взгляд на взгляд. Вопрос некстати «Кто ты?».
И телефон звонками опрометчиво сорит.

Асфальт размытый под прицелом утра,
Стремится к вечеру. Плывет, не привыкать.
Гроза грозит отчаянно кому-то.
И неумело пух парит, все учится летать.

По кругу стрелки к вечеру, к обрыву,
К прыжку в бескрайнюю, невидимую высь.
И телефонные звонки дрожат, все больше стынут.
И выбивают Морзе «берегись».

Дрожит и дождь. Дрожит по всем каналам.
Дрожит вопрос. Дрожит ответ к нему.
По венам сердце гонит кровь напалмом.
Вопрос, ответ. Как много в этом смут.

Как ты? Где ты? Скучаю по ответам.
И по молчанию скучаю лишь по твоему.
Зимой дрожащей и кипящим летом
Тебя весною теплой солнечной зову.

Не уходи. Я электричества лишу все сети.
Я буду спать все лето напролет.
А телефон молчит, рассветы кофе метит.
И утро дарит солнца теплый лед…