Анатолий Постолов. Огонь

          У огня, у горячего зева печи,
          где зола - не зола, а наряд из парчи,
          где в малиновых масках бушуют в ночи
          колченогие палачи,

          помолчим, подставляя ладони огню,
          пусть читает судьбу он твою и мою,
          пусть, как старый шаман, ворожбу ворожит,
          и пустыню золы ворожбой ворошит...

          У огня свой язык, свой сухой говорок,
          в нём исчадие ада, ворчанье берлог,
          паровозов далёкий тревожный гудок,
          бормотание веток и шорох дорог...
         
          Мы ладони подставим под струи огня,
          как под рыжую гриву степного коня.
          Наши руки сойдутся, как крылья моста,
          наши плечи сольются и наши уста...

          Но меняет огонь очерёдность страниц,
          сладкий хлеб наших встреч он опять солонит,
          и кричи - не кричи, и долдонь - не долдонь,
          как солдат на себя вызывая огонь...

          Он добро и беда, он любовь и вражда,
          он летит по земле, как монголов орда,
          он стремглав, семиглав, он и прав, и неправ,
          всем себя раздарив, всё собою поправ...

          Мы на нём обжигались не раз и не два,
          и его мы поклялись забыть навсегда,
          но в угрюмой ночи он позвал нас опять,
          чтоб ладони согреть, ворожбу прошептать...

          У огня, у горячего зева печи,
          где зола - не зола,а наряд из парчи,
          где в малиновых масках бушуют в ночи
          колченогие палачи,

          помолчим...