В Галерее А. Шилова

Величие мне двери распахнув,
По мраморным ступеням вверх ведёт,
Себя забыла, пульс утроил счёт –
Здесь Волшебство искусства лишь вдохнув.

С картин-портретов ожили глаза,
В них жизнь искусно кистью вплетена,
А сердце замирает, как струна...
Одни лишь «ах!» и нечего сказать.

Скрипит паркет, на цыпочках вошла,
Среди картин, как в храме, помолчу,
Так тихо, чуть не плакать здесь хочу –
Пастель ли масло – Сказка ожила!

Из зала в зал – не чуя больше ног,
Забыв о времени, пространстве, как во сне!
То явь или грезится такое Чудо мне?
Как будто в мир другой ступила на порог.

Портреты – то актёров, то солдат,
Высоцкий, как над пропастью, в надрыв,
И нищий на портрете, как нарыв –
Глядят, со всех сторон они глядят!

На дамах: бархат, шёлк и жемчуга,
Баянова – реальна и прекрасна,
А над портретом дочери не властны
Года, она всегда – жива и молода.

Восторг велик, в груди не поместится,
И выразить словами  н е в о з м о ж н о!
Маэстро, Мастер, портретист, художник, –
В немом почтеньи только поклониться!