Сколько во мне нерождённых стихов,
Сколько там глупых двустиший...
Станут они отголоском звонков,
Ставши - опустятся - ниже и тише.
Станет двуглавая мать трепетать
В кипе детей нерождённых -
Мне ведь, любимые, вас отпевать,
Буду к тому я собой принуждённой.
Эти забытые отпрыски дня,
Всех похоронит их ящик стола
Эти отмершие части меня,
Как хорошо - не аппендикс!
К смертной черте всех их я подвела,
Всем им укором мой вензель.
Графомания
© Copyright: Полетт Бонапарт, 2010
Свидетельство о публикации №110060500436
Свидетельство о публикации №110060500436
Рецензии
