А не писать тебе - что не дышать..

а не писать мне всё равно, что не любить.
а не писать тебе, - что не дышать.
не думать о тебе, не говорить
со строчками - убористо в тетрадь
нанизывая бусинами буквы,
где каждая из них полна тобой,
где каждая - кровава, словно клюква
и неумолчно шепчет - как прибой,
и бьётся о твоей гордыни скалы,
и лижет побережье, как щенок
облизывает руки - приласкали б -
и замирает преданно у ног.
мои стихи. моя живая рана.
на лоскуты порезанная плоть.
я никогда писать не перестану
и этот лёд твой вековой колоть
своим отточенным, но всё же перочинным.
с таким упорством узник роет лаз,
каким бы ни был узким он и длинным,
не чтоб сбежать, а чтоб не прятать глаз
от солнца зарешеченного в клетку,
от тишины, с ума сводящей ловко.
и я убористым заполненные клетки,
всё пОлню дальше, озираясь как воровка,
чтобы никто не подобрался сзади
и не прочёл печали полукровки
через плечо из клетчатой тетради.
и я строчу..строчу без остановки.
и я молчу с тобой и я кричу
в своих строкАх, когда никак иначе.
себя вверяя ночи, как врачу.
чернилами скрипя, как скрипкой плача.
а не писать тебе, что умереть.
я так нуждаюсь в этих монологах,
пронзительных, как вскинутая плеть.
мои стихи. в них ты. а это - много.