Воскресные Тропы

Выходной. Рассвет тревожит сон.
Скоро день наступит для Европы,
И придётся мне оксюморон
За литотой нудно строить в стопы,
Натощак эпитеты бубнить,
Бритвой гладя колкую щетину,
Каменно молчание хранить,
Весом рюкзака куроча спину.
Кто придумал завтрак на траве?
Я б его гиперболой по шее!
Как найти клочок земли в Москве,
Чтобы без асфальта и траншеи.
Без табличек «Не топтать газон!»
И охраны бдительной и рьяной?
Если и маячит где-то он,
То в нагрузку – мат и бомжик пьяный
Или россыпь битого стекла
Да грехи «друзей четвероногих»,
Что творят естественно дела,
Не терпя людских запретов строгих.
Решено! За городской чертой
Ждёт простор нетронутой природы.
Только кошелёк талдычит: «Стой!
Денег нет на дальние походы.
В ожерелье сателлитов-дач
Крест несёт Российская столица,
Там в траве такой же срам и срач
(Люди те же – нечему дивиться!).
Так что, спи спокойно, до темна,
Мир ассоциируя с сортиром,
Если не добудится жена,
Чтобы вынес мусор из квартиры…».

04.06.10