Он был бездомным, наш поэт.
Красноречивым, дерзким.
Он как-то дико был одет
И с аппетитом зверским.
И с древнегреческих монет
Его списали профиль.
Не мог прожить без сигарет
И по утрам без кофе.
Он поздно не любил вставать
И рано не ложился.
Умел искусно воевать,
Но драться не стремился.
Он добр был и бережлив.
Не наглый и не скромный.
Он мерил перед сном залив
Походкой полусонной.
Он падал на свою кровать
Бессонницы незная.
Любил картины рисовать
Под теплым небом мая.
Он никогда не прятал глаз,
Когда в них боль заметна.
И радовался каждый раз
Влюбляясь безответно.
Он думать не боялся вслух
И плакать не стеснялся.
Его не победимый дух
Не мыслимым казался.
Пусть эти строчки в пустоту,
Пусть он их не услышит.
Поэт воспевший красоту,
Той красотой не дышит.
Лежит теперь в земле сырой.
И мы склоняем главы.
Убитый дерзкою судьбой
Своей не знает славы.
Поэт
© Copyright: Наталья Сергеевна Максимова, 2010
Свидетельство о публикации №110060404653
Свидетельство о публикации №110060404653
Рецензии