Сопьюсь...

Наверно я сопьюсь - так звезды предсказали,
И родственнички мне дают такой прогноз.
В пылу борьбы и чувств поэты посгорали,
А мне не до того - мой главный враг цирроз.

Иду за молоком, а возвращаюсь с пивом,
Берусь за карандаш и понимаю: Нет...
Мне видимо не стать уже ничьим кумиром,
Скульптурой не стоять у входа в госсовет.

Толкает алкоголь слюнтяев на геройства,
Я не один такой, что не один из тех.
Похмелье ждет меня да нервное расстройство,
Итог и результат всех временных утех.

Пожалуй я сопьюсь и стану жить свободней,
Ни мыслей о плохом, ни планов, ни надежд.
Горючим полон трюм, я поднимаю сходни,
Под ругань и нытье назойливых невежд.

Когда смотрю на жизнь залитыми глазами,
В компании других адептов пития,
Наш мир мне предстает коробкой с чудесами,
А не отхожим местом на задворках бытия.

Все! Решено! Сопьюсь! Нам всем так будет легче,
Пес милый и смешной пока еще щенок.
И я покуда пьян наивен и доверчив,
А стоит протрезветь - циничен и жесток.

Не надо упрекать, "выписывая" справки,
Я сам себя за все когда-нибудь распну.
Бутылку не допил - оставлю "для поправки",
И с думами о будущем нечаянно усну.