Прочла твоё письмо… Чужой.
Хоть слог и тот, но чувства – в лужу.
Слова… Слова… Но, как немой,
поток воды с листа - наружу.
И я, как мокрая, стою
от слез. Причина их не в спеси.
Игра закончена вничью :
с тобой сражались в равном весе.
В душе – лишь пепел пустоты,
как после страшного пожара,
погасшего уже. Но ты
решил, что сказанного мало!
Не будь глупцом! Слова – вода! -
скажу о тех, лишенных смысла,
которые уж никогда
не тронут, словно, фальшь артиста.
Увы! Но лучше был бы чистым
несчастный лист в твоем конверте!
Как белый холст, что жаждет кисти,
стоящий на моём мольберте.
Как странно на огонь смотреть,
что лижет строчки и слова…
Вот от письма осталась треть…
А вот – лишь пепла кружева…
Напрасные слова...
© Copyright: Марина Бужак, 2010
Свидетельство о публикации №110060403021
Свидетельство о публикации №110060403021
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.