Дача

В далекой, Богом забытой дыре,
Провожу отнюдь не резиновое время.
Рисую тонкой палочкой тебя на темной золе,
Абсолютно не тяжкое несу бездельника бремя.

Черкаю зеленым фломастером бредовые стихи.
Какое совпадение! Это же твой любимый цвет!
На ступеньках подо мной растут пушистые мхи.
Им вроде как все равно, что в полпервого ночи погаснет свет.

Когда же все это закончится? Уже надоело...
Дни тут какие-то одинаковые, то есть неразные.
Как будто в "Маяке" пластинку заело.
Каждый цвет, ощущение, звук - все тоскливо-однообразное.

Вот выберусь отсюда и мы с тобой встретимся.
Но, как ни крути, это не скоро. Не меньше недели.
Хотя... Мы все тут, как белки в колесе вертимся.
Пройдет неделя и мы будем думать:"как быстро дни пролетели".

М-да. Что-то я раздумался. Пора закругляться.
Успею еще что-нибудь ненужное написать.
Дописываю последние строчки. Мысли начинают проясняться.
Рука устала выводить буквы. Закрываю тетрадь.