Не пишутся песни...

Не пишутся песни,
Они в скором поезде на Восток.
Ах, если бы…
Снова гудок.
И нет больше рифм,
Они улетели в неведомый край.
Прощай….
Навеки прощай….
И нет больше слов,
Они все  в тебе,
А ты далеко.
На восходе рукой помашешь.
Своею тёплой рукой…
Прощу, поверь.
Просто прощу…
Я пускаю за дверь
Белую кошку с чёрным котом.
Что потом?…

(с) Tati Barasheva

2005


Рецензии