Мысль

На столе сборник Бродского, Асадова, пара блокнотов, много ручек и разбросанных листов А5.
Не люблю, когда мысль приходит, когда сижу за столом. Ей просто некуда деваться, я ее ловлю. Даже если она должна быть забытой.
Иногда мы с ней выпиваем и начинаем петь. Но это иногда. Чаще-бред. Но я всё равно люблю ее, свою мысль. Она еще вдохновением иногда называется. Я считаю, что это слишком пафосно, поэтому зову ее просто "Мысль". Вот вчера пришла она, закурила, а я дым не переношу. Да, дрались и дебоширили. Она, зараза, кусалась и курила. Вышел Бред. Новый такой, блестящий. Вот и сегодня она пришла, да кааак укусит за руку и говорит: "Пиши, давай! Не хочу в воздухе растворяться! Хочу жить на твоей бумаге."
Так и живет. Где-то розовая, где-то белая, но всегда в синей оправе. Такая вот вредная у меня мысль, что живет между сборников Асадова и Бродского. Ей стыдно, поэтому вы ее не увидите. И я совсем не люблю, когда она приходит сюда.