Все слова давным-давно уже написаны
Все мелодии пропеты и заезжаны,
Блекнут краски на холстах чужих, бесчисленных
И скульптуры уже бомбами расстреляны.
Что бы я здесь ни писала, все повторное,
Все ненужное, пропитое и блеклое.
И слова мои, пустые, разговорные,
И цветы сухие на столе, под стеклами.
Слышишь, знаешь, я живу немного искренне.
Очень странно и по-своему чудачески,
Слишком детско рассыпаю слезы искрами,
Слишком сильно развиваю в себе качества.
Кем бы ни хотела быть, я буду прошлая.
Руки - тень от ив средневековия.
Тело - камни рек, стальные, острые,
Волосы - как ветер средь зловония.
Я являюсь частью мироздания,
После смерти стану частью прошлого,
Разрастусь с землей на поле, здания,
Буду мокнуть в небе под порошею.
Кем бы я ни стала, буду вечною,
Буду жить и верить в жизнь вчерашнюю.
Я была и буду столь беспечною.
Жизнь была и будет очень страшною.
Потерянный поэт
© Copyright: Любовь-Альжбета, 2010
Свидетельство о публикации №110060305594
Свидетельство о публикации №110060305594
Рецензии