Клиника абсурда

Клиника абсурда –
моя душа и производные её,
Разбуженные ритмы, песни…
И стук колес до Петербурга,
И бесконечно нытьё,
И безысходность.  Хоть ты тресни,
Причастье вечное моё…

Ужиться с солнцем, снегом, градом,
Страстей сердечных водопадом…
И размотать клубок  тоски,
Порвать на мелкие куски…
Боль прищемить, зажать в тиски…
Пусть там себе она кричит…
Ведь все равно же не молчит,
В распятом сонмище обид,
Перечеркнув стихов листки…

Устала от самой себя…
Давно по мне психолог плачет
Иль психиатр,  на удачу
поставить, чтоб эксперимент,
познать души эквивалент…
И мысли скудные скорбят,
и, как девчонки на ребят,
флиртуя, друг на друга скачут…

Не лидер и не аутсайдер,
и центр мной ещё не найден…
И всё болтаюсь как… сопля…
Не сброшена, не стертая…
А так! Как вечный гайморит –
и не прошел, и не болит…
И кто чего тут говорит,
что значу, что-то, ещё я?

Всё пустота! И доброта
моя  прозрачно эфемерна.
И хоть нужна она наверно,
но не востребована так,
как бы порою мне хотелось,
и как по разуму назрело,
как представлялось мне в мечтах…

Просить прощения не стыдно!
Покаяться не самый страх…
Все нити у небес в руках,
Хотя порою их не видно…
С души с прощеньем сходит сель,
и, размотавши канитель,
сдувает ветром свежим прах,
и громоздится день в стихах,
и снова жизнь в тебе, как тризна…

Ну, что поделать? Я – капризна…