Стихотерапия

Он называет её «незабвенная»,
                она его – «мелкий»,  а чаще никак,
Он ей шепчет «Люблю» и не врёт, наверное,
                она его – любит наверняка,
Она не злится, не знает, что такое обида –
                «Оставайся собою, малыш», не жалко, мол.
Она меняет цвет глаз под цвет прикида,
                на «Ведьмаке» - зелёные, на «Стреле» - фиалковые.
Она в кресле, калачиком, мыслями вся вовне,
                что-то пишет, черкает, грызёт карандаш отрешённо...
Он с ней может заснуть только лёжа спина к спине,
                не дай бог повернуться – и ночь снова станет бессонной.
Она - ругай ни ругай – натащит в дом чепухи,
                то щенка, то котёнка, обогреет и выходит.
Она ночью смолчит, а днём напишет стихи
                в рваном ритме проклятий и стонов на выдохе.
Он готов научиться всему на свете,
                чтобы с ней не в запретных мечтах – наяву,
Он почти перестанет бывать в Инете,
                позабудет друзей, переедет в Москву.
Она однажды, придя с работы, взлетит упруго
                на крыльцо – «Привет, я дома, кто чайник ставит?»,
А он с её мужем сидят, вцепившись друг в друга –
                утром взрывы в метро, и они боятся – её не стало.
«А слабо позвонить?!»
                Они хором: «Боялись, что поздно…»
(Блин, ну чисто как дети,
                как я от них устала…)
Она сядет, обнимет обоих и скажет серьёзно:
                «Смерти нет, мои милые.
                Точно.
                Я узнавала».