На рассвете

Вид на рассвет июньский из окна.
Там зелень, синева, всего в избытке.
Там паучок спускается по нитке,
плетя судьбу беспечной мошкаре.
Рождаются догадки на заре,
что трепетно, как рожками улитки,
касаются невинно полотна,

проснувшейся души.  И лёгкий след,
похожий на зигзаг слезы по коже,
толкает душу в творчество, как дрожжи,
и изменяет ценностей шкалу,
не потакая ни добру, ни злу,
деля их отражения и множа.
Тогда и понимаешь – права нет

нырять в сироп печальной тишины.
Недолог век и поводов для грусти
искать не надо.  Как слоёв в капусте
в нём веских и сомнительных причин.
Но катится по небу апельсин,
жизнь тянется к нему.  В суставном хрусте
минорные аккорды не слышны,

вступает гомон маленьких побед
срывая тьму, казалось вечной, ночи.
Рассвет канвой улыбок оторочен,
наивно непорочен и искрист,
вторгается под птичий пересвист,
никчёмным багажом не озабочен.
И боли нет, а значит, грусти нет...