Почему?..

      
    Хоть лет давно уже не мало
    Пишу « невзрослые  стихи »,
    Но  что ж  поделать – не писалось,
    Когда нужны были они.
    Но может всё - же мои строчки
    Найдут поклонников своих,
    Я не обижу никого в них,
    И вы не обижайте их.
      Как будто в праздник мне волшебник
      Дал в руки ручку и тетрадь,
      Хотел сказать он этим что – то,
      Пока я не могу понять.
      Что важного своей строкою
      Так просто я могу сказать?
      Известной никогда не стану,
      Тогда зачем всё начинать?
А может просто много мыслей
Роится у меня внутри.
Поэтом надобно родиться,
Стихами  стали чтоб они.
 Хотелось бы сказать о многом,
 И коротко, но метко – в цель,
 А получается всё длинно,
 С подробностями как теперь.
        Да и о чём писать, не знаю,
        Ведь всё давно уж на устах.
        Лишь опишу событий пару,
        Да мысль перескажу в стихах.
        А коль мой слог вам не по вкусу,
        Тогда не стоит и читать,
        Что ж, так я видно мыслю,
        Но мыслей нам не выбирать.
Хоть есть среди людей иные,
Что могут мыслью управлять,
Но нужно этому учиться,
В привычку для себя избрать.
И утверждают мудрецы те,
Что жизнь изменится подстать
Твоим мечтам и настроенью,
Себя не заставляя ждать.
        Вот вариант один случился:
        Зачем я начала писать,
        «Предашь бумаге свои мысли -
        И станет легче» ,- говорят.
        А может всё гораздо проще,
        И я умела сочинять,
        Но вот о даре том не зная,
        Не пробовала и писать?..
Хоть лет давно уже не мало
Пишу «невзрослые стихи»,
Кому нужны они - не знаю,
Но льются из меня они.