Биографический

Сегодня, я сново в пастели,
Вцепилась несчастная хворь.
Приходят на ум мне идеи,
От них мне, и радость, и боль.

Есть радость, что можно заняться
Чем я, занимаюсь сейчас.
Писать и душой раскрываться,
И быть не один в этот час.

Есть боль, что мои впечатленья,
Сильнее желаний моих.
И в детстве, хлебнув отвлечений,
Запутался юностью в них.

Сейчас возмужав, замечаю,
На сколько я продан греху.
Себя, я всего предлогаю
К несчастью, себе самому.

В свои подростковые годы,
Без знаний я жил, и ума.
Желая любви и свободы,
Любил, всё сильнее себя.

До вечера строил я замки,
А ночью, в развалинах спал.
И, мною растлённые самки
Бежали, домой по утрам.

А я, пробуждался, и сново
Выстраивал стены свои.
И вечером, то, что готово,
На утро лежало в руи...

Так длилось бы, долгое время.
И я бы, погиб навсегда.
Надежды в себе не имея,
Я шёл без неё, до конца.

Но вот, за решёткой темницы,
Орёл молодой не летал.
И, в стенах сырых, до зарницы,
Надежду я, в сердце слогал.

Вот так, в пробужденьи сознанья
Увидев паденье своё,
Глубокое сделал признанье...
Что "Я" это жалкое "ё".

Токсинами мозг повреждённый.
Он память в себе сохранил,
Как я, без ума и влюблённый,
Себя, под землёй хоронил.