Грог

Грог

В кресле ты в пеньюаре сидела,
Допивая свой пятничный грог,
С нетерпеньем его ожидала,
Лишь в ночи пересёк твой порог.
Ты, оставив одежды на кресле,
Распаляя пыл в юной груди,
Обняла его нежно за шею,
Влажный взгляд… «Эй, хорош!»
«Погоди!» - он отрезал.
«Я только как лучше» - прошептала…
Оставив её, он прошел
К пеньюару, где кресло,
Обронив: «Ты опять за своё!?»
«Ты пойми, что такие размеры,
А точнее сказать тридцать пять,
Если  хворь иль поломка какая
Ну откуда потом мне их взять?
И вообще я скажу тебе больше,
Тратить, знаешь, себя не готов».
В продолженье его монолога
Он «дубину» извлек из штанов,
«Погляди» - он призывно добавил,
«Вот смотри, как могу им вертеть!»
Взгляд, потупив, она прошептала:
«Что опять будем просто смотреть?»
Грог закончился, кончился бренди,
Любовались болтом до утра,
В двадцать семь тридцать пять он имеет,
Он крутой, лишь бухает она!

Владимир Курчатов
28.05.10