Неспроста умирает поэт,
Задыхается в мраке иллюзий.
Для него каждый взгляд - пистолет,
Каждый возглас - трепещущий ужас.
Для него жизнь кончается там,
Где разрушено даже святое.
Ведь душа у поэта - фонтан:
Всплески радости, грусти - родное.
Умирает поэт, не крича,
Гордо смотрит волнующим взглядом.
Капнет чья-то рука сургуча,
Если кто-то окажется рядом.
Мы запомним его вот таким:
Гордым, кротким, талантливым, добрым.
Умирает поэт - он один,
Но в сердцах миллионов покорных.
памяти поэта
© Copyright: Даша Слюсаренко, 2010
Свидетельство о публикации №110060204671
Свидетельство о публикации №110060204671
Рецензии
