Я стал покорным, но непокорённым,
Я горло своей песне придавил.
Моё хозяйство сгибло разорённым,
Погибло племя от крестьянских вил.
Пускай меня на вилы насадили,
Но дух окреп и боли нет уже.
В потомках я пройдусь по Пикадилли,
А может где ещё на ПээМЖе.
Ну, что ж, что приютила заграница,
Пусть русский дух восстанет навека.
В толпе мелькают всяческие лица,
Но в каждом третьем видно русака!
Эмигранты
© Copyright: Тур Беловежский, 2010
Свидетельство о публикации №110060201777
Свидетельство о публикации №110060201777
Рецензии