Мой клинок не знал пораженья,
Ему ветры кричали: “Вперёд!”
Незаметны были движенья,
Но все знали как он поет.
"Нежно грел мне в бою руки,
Повторяя про то, что жива.
И прошел через адские муки,
Когда я не погибла едва.
Как же вышло, мой благоверный,
Зажигать стал чужую кровь.
Ты же был такой суеверный,
Бился только за мир и любовь."
Мы с тобой не спали ночами,
Ожидая когда наш черёд
Познакомит с другими мечами
И один из нас точно умрёт.
Он не просто кусочек стали,
Меч - двойник одинок души.
Его в кузне всю жизнь закаляли,
Только я умоляла: “Дыши...
Через боль и рваные раны,
Через крики потерь, пустоту
Всегда вместе с тобою шагали,
Как же так… я теперь не пойму
Ты целуешь женские руки,
Забывая, что значит бой.
И танцуешь просто от скуки,
Потому что ей ты чужой..."
Клинок
© Copyright: Метель Северная, 2010
Свидетельство о публикации №110060108227
Свидетельство о публикации №110060108227
Рецензии