День первый

День первый - лето,
Вот и лето.
Отлично лето от зимы.
И два скучающих поэта
Решили всколыхнуть умы.
И с ними мы.

Писать дневник - ну и затея,
Писать дневник - да что я - псих?
Но, так при людях о себе я
Давно отчитываюсь в стих.

Поупражняться ж в рифме можно,
И убегая от себя,
В окно души неосторожно -
Мячом футбольным для ребят...

Ой, чем же день сегодня ценен?
Ну, ясно - первый летний день.
И как сказал бы нам Есенин...
Чего б сказал про тучки тень?

Искать поэта неохота,
по памяти ж -не тот размер.

Итак, пока что не суббота,
Есть много мер и полумер
свой день занять наполовину,
наполовину - отдохнуть,
И жизни бесконечно длинной
Привет послать, - не в этом суть!

Перетекают смыслов струи
В стихи нелепые мои,
Как в раздевалке поцелуи,
Нет, нет, ни слова - о любви.

Я обожаю птичий щебет
До злости крайней иногда,
Щербет люблю, а дебет-кредит
Не сосчитаю никогда...

И я уже почти год тёща.
Вот и об этом мой дневник.
Что "был у тёщи - рад утёкши",
недавно стих ко мне  проник.

Нет, я не та с картинки баба,
Для тёщи вроде - молода,
Но зятю бесконечно рада,
Я, как мой зять, чуть-чуть горда.

Ну, что, ну стоит ли об этом?
Нет, нет, я в мыслях - далеко.
Вот стану ль я большим поэтом?
Поэтом мелким быть легко.

И мой дневник - для мелких рыбок.
Поэт - гигант - он сгусток сил.
Так Вознесенский, - то-то глыба,
Ой, умер он, прости, прости.

Прости меня, поэт отважный,
Ты даже в Киев приезжал.
И для меня в тоске бумажной
Ты откровения рожал.

Не понимая, принимала,
Я эту мощь твоих словес,
И помню я ушла из зала,
А ты не смог, и не исчез

Из памяти моей тот вечер,
Так, значит, стало быть, ты жив,
Не помню я твоих словечек,
А помню облик, голос, жизнь...

Что есть поэзия? Искал ты
В ней - мутной - новые пути,
И вот - поди ж ты, поминутный
Учуял ритм её, прости.

Сегодня гения не стало.
Он был - не Пушкин, но другой.
И солнце красное блистало
Под щегольской его ногой.

Служенье Музе - истязанье,
Горение живым в огне.
Себя отдать на растерзанье,
И видеть голову в дерьме.

О, да минуют те напасти
Простых писак, таких как я.
Простое маленькое счастье.
Зову стишком в мои края.

Но и меня оно обходит,
смеётся нагло мне в лицо.
И зашипит, как уксус в соде,
И плюну я в конце концов.

Просили больше разномастных
На полотно моё фигур.
Да кто такой стишок прекрасный
Читать захочет кроме дур?

Фигуры вывожу на поле-
Любовь - снимаю, фору дам.
и только быт писать мне что ли,
Что кроме чувств для милых дам?

Ферзь - мозг метафор и карьеры,
О, ферзь побит судьбой давно.
А пешки - глупые химеры,
Ходите пешки - решено.

И пешки ведь проходят в дамки,
Ну если так противник глуп,
А подорожник к свежей ранке?
Игрок у нас ведь - однолюб.

Да, что-то с вами заболталась,
Пожалуй, лучше сразу - в стол.
Такого мне насочинялось,
Боюсь, понадобится ствол.

Так, подведём слегка итоги,
День первый - лето - это раз.
Стихи - как в поле сохнут стоги,
на зиму людям про запас.

Да, детства день, вот это славно,
Всех деток, также мам и пап
Я поздравляю, и о главном-
Пусть мир коснётся ваших хат.