Смута

Я сегодня сойду не с ума.
Я сегодня сойду возле дома -
мне его сохранила зима.
Та зима, что со мной незнакома.
В этом доме - часы и комод,
да футляр со стареющей скрипкой...
И веснушчатый мой антипод
с неизменно счастливой улыбкой.
Чайный морок и скрип половиц,
крестословица стихотворений
и разверстье упрямых страниц
в пыльный шелест чужих откровений.
Твёрдым знаком раздробленный миф
на глотки репортажной тирады
в обрамлении пляшущих рифм
адаптирован под снегопады,
для ленивой пробежки минут
по подстрочнику перевода.
Рукотворный, кричащий уют,
доморощенная свобода...
Сын чужбины, последний беглец,
несерьёзно ранимый философ,
лжесвидетель, а попросту - лжец -
избежал повторенья вопросов.
Перепутал число календарь,
перепутал легко и безбожно.
С колокольни взывает звонарь
так настойчиво, так невозможно...

Пьёт удушливый ветер луна -
бледнолицая злая эстетка...
Беспокойная мечется ветка
по пустому квадрату окна.