Спелой Луны в пол-окна золотое блюдце…
Ясно – не спится. Весь мир в эту ночь оглох.
И из души как-то сами собою льются…
Нет, не молитвы… «Привет, мой усталый Бог!
Тоже не спишь? Так тебе и нельзя, конечно?
Как ты там столько столетий без сна? Прости,
Я позабыла, что наша земная Вечность,
Только мгновенье на трудном твоём пути…
Как ты? Какой? Так бесплотен и эфемерен
Образ твой, Боже… Реальнее миражи.
Может, серьёзен, а, может, шутлив не в меру?
Все испытанья, не розыгрыш ли, скажи?
Нет, я не стану проситься к тебе на небо.
Если считаешь, что плачет по мне котёл,
Спорить не буду – позволил ты только мне бы
Здесь доиграть игру, не срываясь в фол.
Даже об этом просить у тебя не стану –
Просьбами сыт ты… И ныть мне, пожалуй, грех…
Ты ж не по силам не дашь мне нести креста? Ну,
Значит, я справлюсь... Сыграю не хуже всех…»
Немолитва
© Copyright: Наталья Дроздова, 2010
Свидетельство о публикации №110060104143
Свидетельство о публикации №110060104143
Рецензии