Моему отцу. 1929 г. р

Годы тридцатые,маленький мальчик
Головкой прижавшись,сидит у окна.
Старая бабушка,обувкаю шаркая,
По горнице ходит- поникла она.
Невесело бабушке,от жизни устала.
Войны,разруху пришлось испытать.
Все отобрали, в ссылку сослали.
В дальних краях ей теперь обитать.
Мужа убили,сынка посадили.
На Колыме он корчует леса.
Бабушка чувствует-больше не свидятся,
Не обласкать ей родного Сашка.
Не заглянуть ей в глаза его карие,
Волос непокорных рукой не примять.
Лишь голос безмолвный в тшедушной груди
Просит устало: "Родной мой,прости!
Прости,что на свет ты родился не вовремя,
Что жизнь подарила, мужа любя.
Прости,мой родной, свою мать седовласую.
Прости и прощай- не дождаться тебя.
А маленький мальчик вокошко все смотрит.
Маму с работы покорно он ждет.
Мама ушла очень рано, с рассветом.
И вот уже вечер,уж скоро прийдет.
Может она принесет пшенной каши,
Чем на свинарнике кормят свиней.
Несколько раз это ей удавалось:
На грудь положить и тряпицей прикрыть,
Мимо охраны пройти незаметно,
Сына голодного всласть накормить.
Может сегодня ей тоже удастся
Хоть горсточку каши домой донести.
Может опять повезет -не попасться,
Взоры охраны Господь отведи!