Пришел домой- я не был десять лет,
Стучу в окно, а в нем- чужая морда.
Писала, мол, люблю, а здесь какой-то бред,
У бабы сердце, как клеточки кроссворда.
Я вернулся, думал- все же ждут,
Я устал, казенщиной пропах,
Только за столом- чужие жрут,
А на халате у жены- легкий запах.
Ну как простить предательство мне, братцы,
Зачем мне было обещать все десять лет?
Ну написала бы о правде.Вкраце,
И я бы ей из зоны- свой привет.
Теперь опять , опять идти на нары,
Зачем я только возвратился в этот час...
Перебираю струны своей души-гитары
И стука жду : придут за мной сейчас.
Вернулся. а там...
© Copyright: Светлана Руденко 2, 2010
Свидетельство о публикации №110053100642
Свидетельство о публикации №110053100642
Рецензии