Затопчут, выпушу наружу

Затопчут, выпушу наружу,
Или помоем обольют.
Когда везде лишь вижу стужу,
Да грязь, которую несут.
Один базар в стране повсюду,
Вся разграбелина она.
И ворошат как словно Приблуду,
Хоть хорошо, что не до дна.
Вот только в душу не залезут,
Хоть и пытаются всегда.
Её родную не замажут,
Рука у них здесь коротка.
Вот вам здесь скучно не бывает,
Всё рвётесь тоже, чтоб грести.
Не знаю, может, помогает
Писать вам это вот стихи.
А то, что нет даже совета,
А по-простому пастуха.
И триста тысяч бродит где – то,
За вами топчется страна.
Один мечтал свой съезд устроить,
Разворошить писательский тот дом.
Не так знать просто его осилить,
Когда всё ржаво давно в нём.
И бродите вы в одиночку,
С тоской своею меж берёз.
Чтобы пристроить к ней хоть строчку,
Чтобы возрадовался глаз.
И мы чтобы сплотиться вместе,
Любовью, мыслью всех согреть.
По одиночку бродим в тесте,
Квашнёй нас скоро станут звать.
Народу хочется так хлеба,
Чтоб пережёвывать ту мысль.
Поэт не нищий у народа,
А соловей так вашу мать.
А так мы все  здесь словоблуды,
Без паствы с Богом лишь в душе.
Какой вы хочите свободы,
Когда вы сами все в узде.
Журнал создайте для начало,
 Не сайт, где варятся кишки.
Несите дня живое слово,
А не прошедшие вершки.
И сами, сами, а ни кто – то,
Смог вами снова управлять.
Союза старое болото,
Могли лишь издали читать.
В вас зарожденье только мысли,
О чём мечтали так в стране.
Мы разбрелись как плоды вишни,
И ждём чего – то в темноте.
Пока пишите,  я скучаю как одинокий старый пень,
И день, как тень здесь провожаю.
И поделиться этим лень.