Душа поэта

Лежит, забытая на полке,
Поэта тёмная душа,
Средь старых книг, глазами волка
Во тьме блеснув лишь иногда.

На этот мир она иначе
Уже не может посмотреть,
А как ей быть? Коль душу прячут,
И не желают обогреть.

Бегут года… Событий разных
Её хозяин повидал,
Работал, ел, в застольях праздных
Седьмой десяток разменял.

С женой любимою простился,
Сожрал её проклятый рак,
Один. Детьми не заводился,
Не получалось всё никак.

Вот пробил час... Без лишних мыслей,
Он, прихворав  единый день,
Столкнулся с ней, как с диким гризли,
С душою брошенной своей.

Пред ней он нем - дыханье спёрло,
Страх осушил его гортань,
И будто маленькие свёрла
В мозгу устроили мораль.

Она его в колени ставит,
Слезою льётся из него,
То в жар его, то в лёд бросает,
То глушит болью... тяжело.

И вспомнил он, как жил бездушно,
Как век свой тратил без того,
Что дал Господь ему как русло,
Как хлеб насущный и вино…
 
Не пережив и сутки эти,
Скончалось тело старика,
А душу ту Господь на землю,
Отправил в роли должника.

... И вновь душа в румяном теле,
И вновь ей хочется запеть,
Под перезвон земной капели,
Как птица, вольная взлететь!