Здесь был Олег

Листочки рвать из жизни, как в тетради,
Легко, но  каждым часом в ней
Всё меньше места. Пропадают тёти, дяди;
Вопрос всё громче: «А чего всё это ради?»
И всё листочков меньше; строчки всё грустней.
И в писанине вовсе не заметно,
Что мысли не о строках и словах,
А о листах ,
Что вырваны поспешно.
И вклеиваться не хотят никак.
Подумать бы о том немного раньше –
Ещё листок иль два тому назад,
Я написать бы смог, без всякой фальши,
Лишь то, о чём я думаю всё чаще.
И слово каждое могло бы рассказать:
Как ярко жить, как скучно умирать,
Как иногда всей грудью хочется дышать;
Как хочется сейчас увидеть первый лист,
Пускай там клякса, пусть не так он чист,
Но это жизнь.
Которую я жил.
В которой рисовал, писал, творил,
В которой я плевал и сам оплёван был,
В которой радовался и, порой, тужил.
И рвал листы, и жёг их на огне –
В конце концов есть только строчка обо мне:

«ЗДЕСЬ БЫЛ ОЛЕГ»…