Раннее утро, рассвет бледно-розовый.
Чую себя позабытой и брошенной.
У фонарей вьются снежные мошки …
Снова зима разметалась на площади,
В окна вплетая морозные лозы, а
Где-то уже зацветает мимоза…
Надоедают мне мысли дотошные
и разливаются томными грёзами:
- Где-то на свете живет мой хороший…
Бывшее пошлое, горькое прошлое
Катится пусть по дороге горошиной
И растворится в тумане белёсом…
Думы взрываются майскими грозами .
Только краса вся весенняя скошена.
Горечь-обида на сердце занозой …
В зеркале суть проступает курьезная:
Взгляд истомленной, заезженной лошади,
Проседь грустинкою перепелёсой,
Волосы гладко гребенкой зачесаны,
Скорбь мелкой сеткой морщинок заложена.
Цену мечтам ставлю - ломаный грошик…
Больше полвека. Мечтать-то, не поздно ли?
Пыл остужу-ка я соком берёзовым…
Жизнь не стихи, это долгая проза!?
Жизнь не стихи
© Copyright: Наталия Процкая, 2010
Свидетельство о публикации №110053006638
Свидетельство о публикации №110053006638
Рецензии