Не об этом речь

На панихиде умершего дня
Мы молча подведём морщин итоги,
Почистим зубы и помоем ноги,
Оставив в прошлом что-то от себя.
Нам не вернуть ни часа, ни минуты,
Расстаявших в немерянных мирах,
Лишь ненадолго позабывшись в снах,
Проснёмся чуточку другими, почему-то.
С листком календаря, от проводов до встреч,
И вновь до проводов, мы отрываем время...
Что делать, если это жизни бремя?
Она даётся раз. Но не об этом речь...               


Рецензии