Простите

"Иногда мне кажется, что умереть проще, чем жить так, как ты – выжил.
Простите, Я многое ещё не знаю..."


Колонна за колонной шли отряды
Лишаясь жён, детей, лишаясь сна.
А в них лишь неизвестные солдаты,
Которым не нужна была война…
 
Кричать: «Остановитесь!» - бесполезно,
Лишившийся всего на той войне,
Ещё не знает, как же в сердце тесно –
Как в нём сгорают в памятном огне…
 
От многих остаётся только имя…,
А хочется всех их любить живых.
И остаются теми же родными,
Когда уже похожи на чужих.
 
Все люди, плача, мирятся однажды.
А каждый из солдат ведь человек.
Любой их миг – последний. Только каждый
Не опускает воспалённых век.
 
Не от любви к отечеству – есть силы.
Детей зарыть в земле родной –
Не дар.
«Прости меня, прости меня, Мой Милый,
Вчера ещё ты не был сед и стар…»
 
Отважность – лишь бессилье на пределе.
Я чувствую, как сидя у костра
Вы руки согреваете в шинели
И страшно завтра, прожито вчера.
 
Так хочется за что-то уцепиться
Всё переждать, перетерпеть, заснуть.
И раньше срока в лето возвратиться,
Где всё иначе. Может слаще ртуть?
 
Когда теряешь, в сотни раз дороже,
Вся жизнь. Тогда так хочется уметь
Смеяться, что бы плакать стало тоже
Не больно. Очень хочется сберечь…
 
« Не мёртв, не жив, ты милый где-то между.
И Я тебя уже не узнаю
Возьми сейчас, возьми мою одежду,
И отогрей замёрзшее в бою
 
То сердце, что губами целовала.
То сердце, что жило в твоей груди.
Мой Милый, что случилось? Я не знала,
Что ты его не сможешь принести…»