дорога Родины моей

   

Её читаю я ступнями.
Пронзают атомы веков
Меня стремительно легко
И завоёвывают снами
Прошедших дней.
Есть память в ней –
Дороге Родины моей.
Как будто бы и сам я помню
Доспехов лязг и конский храп
И то, как вымученный раб
Упал ничком лицом в ладони.
Не бейте, сжальтесь, он ослаб
В дороге, ежели не помер…
Подайте есть… Да только где там…
И воин в золото одетый
Пошёл насвистывать хлыстом…
И пыль, и боль, и кровь, и стон,
И уготован смертный дом
Рабу в сторонке под кустом.
А что потом? Крестьяне с поля
Плетутся, ноги волоча
И проклинают палача,
Что как-то крикнул сгоряча:
«Я покажу вам, суки, волю!
Я в поле вас похороню
И десять раз пробороню!»
А вот готовится к разбою
В траве укрывшийся бандит
И за дорогою глядит –
Не появился ли с конвоем
Богатый царский фаворит.
Но пуля царского мушкета
Опередила… Был – и нету.
А что высовываться в спешке?
Убит. Застывшая усмешка
Теперь, как вызов воронью.
А это кто? Не узнаю.
По виду – старец лет под сто.
Идёт, я думаю, в Ростов
Читать Евангелие сиротам.
И сущ астральную мою
Заметив, встал меня напротив
И говорит: «Узрел тебя,
Андрея, божьего раба.
Путей тебе, дорог и цели…»
И тут увидел в чернице я
Многострадальный наш народ.
А вот навстречу мне идёт
Сергей и,… кажется, Есенин…