Из детства...

И пальцем блуждая по складкам платья
бабушкиного, гляжу в окно,
за которым качели поют как Распятие,
взлетая вверх,- куда суждено!

Полон брёвен двор, что пилой ранимы...
Привезли дрова, так что некуда деться!
На стене ковра состарившиеся седины,
купленного на зарплату Первую, в Детстве.

По соседству стол. Старое пианино.
Только в мыслях - не знаемые маслины
и букетик фиалок, украденный с клумбы,
на китайской скатерти в рюмочке из стекла.

А вокруг пожар заката угрюмый,
и добрейшие лица глядят... Дотла
этот вечер сгорает. Поезда вызывают
к откровению орбиты...
Им ребёнок внимает и легко забывает
ничего не значащие обиды...

Скрипит крыльцо. И Венера слышит,
как Единственная на небе звезда...
Паркет дубовый. А мысли - тише
ночи, выбирающей дыру гвоздя.

Для каждой планеты, лучом что манит
ручьистым, комкая простыню,
Великой Живописью пребольно ранит
внезапно выросшую "Ню".

                13 апреля 2007 года