Монолог канонира

 Вы можете смеяться,господа,
Вы можете сидеть и бить баклуши,
поверьте,всё изменится,когда
Судьба на Вас посмотрит жерлом пушек.

Привычный мир изменится,когда
вовсю начнется буйная потеха,
Вы можете смеяться,господа,
но я уверен -будет не до смеха.

Откатываем пушки от бортов,
и ядра в жерла забиваем туго.
Один расчет готов,второй готов-
-мы с нетерпеньем смотрим друг на друга.

Мы знаем;будет грохот,едкий дым,
и взмоют чайки над далекой сушей-
да,мир становится иным,
когда глядишь вдоль жерла пушек.

И вытянуты тали "на-ура"
и ядра вбиты столько,сколько надо.
И ищем мы в квадрате пуш-порта
предвестника начала канонады.

И нам плевать,что над морем седым
там кто-то проклинает наши души-
им мир покажется иным,
когда посмотрят в жерло пушек.

Дрожит душа,как пламя на ветру,
да,ставка-жизнь,но и игра - игрою.
И если мы затеяли игру,
не нам пристало выходить из боя.

Пусть борт чужой укроет белый дым,
и хрупкий мир их первый залп разрушит,
не привыкать! Мы знаем мир иным,
в который раз ходя под жерлом пушек.
 
Застыли в повороте оверштаг,
бизань,родная,выноси скорее!
Ведь если что у нас пойдет не так,
мы этот мир увидим с ноков рея.

Полки ли,короли,иль Божья Мать-
-надежда тех,кто бедствует на суше,
а нам -ветра,и мы умеем ждать,
брасопя паруса под жерлом пушек.

Полет ядра незримо ощутим.
Не верите?Проверьте это сами!
Мы это знаем,только не хотим
пораньше повстречаться с небесами!

Вот вспыхнул порох и глядим сквозь дым
как в дали наши ядра мачты рушат,
но бой есть бой,не миновать беды,
коль хочешь говорить словами пушек.

Огнем и смертью,как шипящий шквал
картечь прошлась по палубе волною.
Но к черту все!И те,кто не упал,
опять готовят наши пушки к бою.

Волна бросает нас вперед и вниз,
здесь зыбко все,но верят наши души-
-те ядра,что еше не взорвались,
не зря покинут жерла наших пушек.

Мы верим в жизнь,когда кромешный ад
вокруг кипит и мечется как пламя.
Все впереди и нет пути назад
пока брам-стеньги носят наше знамя,

Не верьте нашим росказням хмельным
во чреве кабаков в часы пирушек,
мол, мир не кажется иным,
когда глядишь вдоль жерла пушек.

Смерть нашу плоть меняет на гроши
безжалостно,но в-общем-то -убого,
и каждый крик взлетающей  души
нам кажется- возносится до Бога.

Да, жизнь-мираж и все в ней суета
и дней не жаль-бесцельных погремушек,
и в гулких залпах вновь дрожат борта
и тонет скрип снастей средь рева  пушек.               

Спускаем шлюпки и  верпуем борт
когда бизань сметает с полуюта,
но в рёве залпов слышится аккорд
последнего,финального салюта.

Во славу Нептуна и фей морских 
мы бесимся как злобные сатиры,
глядя,как ветер снова кренит  их,
так,что волна закатывает в дыры...

Вы можете смеяться,господа...
Но мнится мне,что вам-не до игрушек,
когда на горле плещется вода,
и борт чужой вам щерит жерла пушек!