Как трудно быть мёртвой на празднике жизни...

Мне осталось не много,
И я чувствую это.
Я была бесом и Богом,
Но ведь я была поэтом.

Я любила иногда,
И в меня ведь влюблялись,
Знать такая судьба:
Не узнать свою старость.

И захлопнув врата
Столь беспечного мира
Я скажу: "Иногда
Я умела быть счастливой.

Я умела быть другой
И не думать об этом,
Верить чувствам своим,
Но ведь я была поэтом."

Только больше уже
Ничего не осталось,
И в остывшей душе
Я лелею усталость.

Тому, что помнит душа
Никогда не откроюсь:
Сделала всё, чтоб ушёл,
Чтоб не мучила совесть.

Сама заставила забыть
И уйти без возврата.
Ну не могла я так жить,
Я не смогла быть крылатой...

Вам желаю любви
И хороших людей,
Скрою чувства свои,
Я вам больше не нужена.

Но хотя б иногда,
Среди шумного лета,
Вспоминай, ведь всегда
Я была Вашим поэтом.

Посвящала Вам стихи
И дарила свои ласки.
Знаешь, чувства мои
До сих пор не угасли.

Но в последнем бою
Было сердце задето.
Я Вас просто люблю,
Просто я была поэтом...